Algunos dicen que es un estado de ánimo, pero un estado de ánimo es la alegría, el embobamiento por enamoramiento, la serenidad.
Otros dicen que lo son, pero yo me pregunto a costa de qué o quienes.
Quiero decir que quien es feliz, está más allá del dolor y no depende de los otros para serlo.
O sea, se podría ser feliz aún estando triste (por ejemplo por la muerte de alguien) así como uno puede ser un infeliz y estar alegre.
Ser feliz entonces, no necesariamente es ser alegre sin embargo, muchos de los que dicen serlo piensan que dejarían de serlo si les sacases lo que tienen, lo que hace que hagan que dependa del afuera cuando se supone que es algo de uno. O sea, es una gran contradicción, por que se convierte en un asunto personal (la felicidad es "x" para algunos, pero para otros es "y") cuando en realidad debería ser una constante (ojo no es que este enamorada de mi profe de analisis matematico), y sin embargo esta última fórmula podría ser la que más se acerca aunque la más difícil por que cuanto más despojado uno estuviese de lo material (incluyendo personas), más feliz podría ser.
Significaría que vivimos buscando la felicidad por el lado equivocado y no me refiero sólo a la búsqueda de lo material (la casa que queremos, el coche, viajar, hobbies etc), si no a las relaciones con otros, o sea que nos creemos espirituales por que buscamos la felicidad en la pareja ideal, en los amigos, en los hijos cuando en realidad eso no deja de ser "material". Es afuera, no es adentro nuestro. No es parte de nuestro espíritu. Está afuera y si se va, se va la felicidad.
No sé, es tan difícil que últimamente estoy empezando a creer en eso de que la "felicidad" es un mito.

Un criminal abre un blog (desde un cyber cualquiera) y cuenta que cometerá un crímen.Con premeditación, expone los datos completos de la víctima.
Se podría pensar que al decir a quien va a matar, el homicidio será más difícil porque la futura víctima al enterarse estará preparada, pero el asesino aclara que el homicidio será "algún día". No hoy, ni la semana que viene, ni el año que viene. Puede ser dentro un mes, dos años o veinte.La víctima (a quien llamaremos Alexis), a partir de ahora vivirá sabiendo que tiene un asesino personal.Durante un tiempo que le parecerá eterno, sentirá temor permanente. De a poco irá ganando confianza. Un día, habrá bajado la guardia por unos minutos, y en unos años se olvidará del asunto.Por unos días.Entonces, el asesino abrirá un nuevo post en el que le recordará que todavía no cumplió.Alexis empieza a vivir en alarma nuevamente, esta vez, con la certeza de que alguien le sigue los pasos. Por algún motivo, siente que el asesino habla con la verdad.La vida se le hace insoportable.Ya no se relaja con el tiempo, al contrario, cada vez siente más desesperación.El sueño y la noche, se tornan imposibles. El trabajo, y todo tipo de relaciones se resienten hasta que queda en la más absoluta soledad.Entonces decide contratar un asesino a sueldo para que termine con su vida encontrando en esa eutanasia suicida, una suerte de venganza final.Antes de morir, alcanza a leer el último post que le dedica el asesino:"No es el dinero ni el odio lo que apura tu muerte. Es la piedad".

 Todas las noches, cuando al parecer ya todos duermen, un gato amarillo brinca a la cornisa y llega a la ventana del primer piso.
Como en un ritual mudo, al cabo de un rato se enciende una tímida luz, unas manos se asoman y lo entran al aposento.
Inútil es saber que la escena se repite invariablemente noche tras noche.Siempre me asustan esas manos vacías de cuerpo.
Sin embargo en la casa vive gente.
Todas las mañanas, después de las seis, sale un hombre agrisado con aspecto de nada, traje conservador y edad indefinida.
Se sube al auto estacionado en la puerta, y se va.
Una hora después, la mujer también grisácea, y la hija, impecable con guardapolvo y mochila escolar, se marchan taciturnas calle abajo hasta perderse de vista en la curva de la calle.
Al cabo de unos instantes, sale mansamente el gato por la ventanita de la cocina y trepando, desaparece alegremente entre los techos.
Durante doce horas, la casa queda vacía.
Vuelven todos juntos en silencio.
A las diez de la noche se apagan las luces, pero antes, si mucho antes pasamos con disimulo por el frente de la casa, no se escucha ningún sonido que venga de adentro. Ni música, ni
televisor, ni conversaciones. ni siquiera hay voces de niña repasando la lección.Después de apagarse las luces, se repite la ceremonia del gato y de las manos.
Los sábados, la casa permanece en silencio hasta las diez de la mañana. Entonces, en una ceremonia tácita, se van prolijamente los tres juntos hasta el domingo a la noche.A las once sale el gato, que no vuelve hasta el lunes.
Tampoco para el observador fortuito son una familia más. Si uno intenta acercarse para preguntar algo o saludar, ellos dan vuelta la cara o apuran el paso sin abandonar la gravedad y la mesura de sus actos.
Y jamás hablan entre si.
Una vez tuve un problema en casa.
Por una pavada, me quedé sin teléfono y se me ocurrió ir a pedírselo a mis vecinos, los del gato.
Admito mi naturaleza testaruda, porque en realidad, no los precisaba a ellos para cubrir esa necesidad, y más que por eso, fue por mi curiosidad insistente, que los hechos terminaron como terminaron.
Yo vivo en la casa de enfrente.
Era la hora en la que se suponía que estarían despiertos; las ocho.
Todo estaba iluminado, pero como siempre, desde afuera el silencio era fulminante.
El ruido del timbre se oyó con potente nitidez, pero nadie respondió. Toqué un par de veces más, y sorprendida por la seguridad de que deberían estar adentro, se me ocurrió asomarme por uno de los ventanales del costado de la puerta.
Durante un segundo, el aire se me heló en el pecho y ahogué un grito sordo.Estaban ahí. Los tres.
Mi primer impulso fue salir corriendo, pero noté que no me habían visto.La ventana daba al living.
El padre y la madre estaban sentados cada uno en un sillón individual, y enfrentándolos en el sofá, estaba la chica.
Ella lloraba en silencio y cada tanto se secaba alguna lágrima o se limpiaba la nariz con la remera que tenía puesta. Miraba hacia adelante como si estuviese mirando una televisión imaginaria entre sus padres, mas allí había solamente pared.La pareja parecía imperturbable.
El hombre, a quien veía de perfil, comía algo similar a una barra de chocolate negro.
Entonces, cuando me dispuse a irme, la niña levantó la mirada y me vio.
Fue un segundo en el que se me congeló el alma.
Alcancé a ver como una súplica desesperada, y un intento de disimular que me había visto, pero no sirvió de mucho.
Los padres torcieron la mirada hacia donde yo estaba y se quedaron mirándome fijo durante el tiempo eterno que aguanté estar ahí.
Algún movimiento poco preciso, hizo que mi mirada se fije en la de la mujer, y juro que jamás voy a olvidar el odio agudo que reflejaban sus ojos.
Casi sin aire me alejé del lugar sin dar la espalda, hasta que pude irme.
Esa noche no pude dormir.
Tampoco al día siguiente.
Me asomé con las luces apagadas a la ventana y vi el ritual de las luces, las manos y el gato, pero esa vez hubo algo diferente.
El animal se dio vuelta por un segundo infinito y me miró.
A la semana consulté para poner en venta la casa. -Es curioso - me dijo el tipito de la inmobiliaria- hace unos días pusieron en venta la casa de enfrente. Muy económica por cierto, y ya la vendieron.Así que cancelé la venta de la mía.
Cuando salí a la mañana siguiente, me crucé a las dos mujeres.
No quería mirarlas, pero sentía la mirada de la chica tan insistente que mi vista se desvió hacia la suya.
Había súplica.
Como un pedido de ayuda que me asustó, y me llenó de culpa.
Como cuando se sabe que algo malo pasa, pero no se puede precisar bien qué es, y no se puede hacer nada porque ni siquiera se le ocurre que hacer.
Sé que el miedo es inherente al hombre, pero no hay nada más detestable que la cobardía.
Caminé un par de cuadras alejándome de la mirada aquella y después volví a mi casa.Estaba entrando cuando vi salir al gato.Lo llamé. Él alzó la cabeza y me miró. Entonces, un rayo de sol se reflejó en sus ojos brillantes y juro que vi en aquella mirada, el mismo odio afiebrado de la mujer.Después se escabulló en un ligero destello amarillo entre los techos de las casas de enfrente.
Volverá al caer la noche, como siempre, a la misma    casa sin almas, y sin cuerpos.

Bajo una misma luna

Nadie ha alcanzado la perfección
Algunos dirán que no es verdad
Que en mis palabras hay ingenuidad
Aunque hay quienes aceptan mi elección
//
Aquel que dice ser un intelectual
Es solo un ser muy presumido
Que en este mundo se ha perdido
A causa de la realidad actual.
//
Hay quienes se quejan de su destino
Sin haber comenzado su camino
Ya se sienten ellos perdidos y derrotados.
/y
Existirá alguna solución
Ante esta actual situación
Muchos de ellos van a perecer
Antes de una solución.

Me dices que te vas porque ya no soportas tu amarga soledad, que ya no soy romántica como cuando te empeze a conquistar.
Que me olvide de los pequeños detalles que te hacían vibrar, que me rodea un armadura de acero difícil de penetrar.
Se que es verdad todo lo que estas diciendo no lo puedo negar, y me lastima en lo profundo del alma que me quieras terminar.
Mi mente loca al sentirte segura, no supo valorar todo el amor que nos dábamos, me arrepiento y creo que voy a llorar ... No puedo llorara !!!
Los recuerdos me oprimen el corazón tanto como mis zapatos preferidos de cuando Erasmo pequeñas … Florencia !!

Y la verdad es que no soy tan fuerte como lo pensaba, mi voz se quiebra estoy temblando de miedo pues sin ti no soy nada, Florencia sin Florencia no existe !!
Si tu me dejas quedare muerta en vida, mi mundo se acabara, será imposible para mi existir sin la vos de mi conciencia, sin tu ego, que me ayuda a mi locura a sentirse segura, sin tus pensamientos que me impulsan, sin tu cara ...
Y arrepentida de todos mis errores, te suplico por favor que no me odies y que no me abandones, porque fuerte no soy.
Soy parte tuya como tu de la mía, es solo un tiempo de malos reflejos mi amiga, las dos nos confundimos, pero ya no paliemos, porque fuerte no soy …
Florencia no dejes que Florencia muera hoy
Florencia no la abandones

Creo que sería mejor que dejés de leer el presente texto y te pongás a hacer algo productivo, como por ejemplo trabajar. No encontrarás en este sitio web algo que destaque porque muchas veces escribo tonterías. Otras veces escribo historias más o menos entretenidas, pero de escaso o nulo valor literario, que no trascenderán ni dejarán huella, dada su ausencia de estilo y pretensión. Sin embargo, las publico, ya ves. Y la gente, por un extraño milagro, las lee y hasta le gustan.

Tan sólo intento redactar bien las oraciones y colocar bien las comas; los puntos y comas ya son pretensión, porque salvo dos o tres escritores de los de a de veras, nadie sabe usarlos. Mis lecturas son realmente escasas, pero releo bastante los cuentos que me gustan, con la vana ilusión de que algún día lograré sacarles la magia que tienen, ese algo más que tienen las historias fascinantes y que las ponen claramente encima de las demás. Pero se sabe que un buen escritor ejecuta el truco y no te das cuenta, así como el mago desaparece la moneda sin que sepás cómo mierda lo logró. Ahí está el chiste del asunto. Algo inalcanzable para una pobre e infeliz mortal como esta loca y falsa escritora.

Te preguntarás del por qué de estas divagaciones sin sentido. Te dije desde la primera línea que sería mejor que dejaras de leer el texto, pero no me hiciste caso. Obediente no sos por lo que se ve. Lo que sucede es que quiero plantearte la verdad de las cosas: cada post que se publica aquí no es más que un intento de hacer magia. Así como los aprendices de magos, a veces me sale de puro traste algún truco y alguien se confunde y piensa que hasta puedo ser escritora. Pero los escritores, esos seres que hacen magia con las palabras y que trascienden el tiempo y el espacio con su genialidad, son gente más bien rara, o por lo menos más rara que yo. Y muchas veces son serios ellos, formales y circunspectos al hablar, escriben palabras inentendibles y oraciones complejas, citan a un montón de autores y jamás escriben su literatura en Internet.

Los escritores suelen compadecerse de la gente que ejecuta oficios no trascendentes, como por ejemplo, la contabilidad y la administración. Desprecian a las personas que ejercen puestos que no son nada creativos, que son rutinarios. Piensan que están en una escala más elevada, que comprenden mejor a la naturaleza humana, que saben apreciar mejor la belleza, protestan porque los futbolistas son populares aunque no sean los mejores, aunque los escritores nacionales no sean los mejores tampoco. Suelen quejarse de que no les ponen coco en los medios, desde una flamante columna de un diario nacional.

En algún tiempo, querido y apreciable lector, pensé en poner a la par de mi nombre el título de “escritora”, y lo hice en un par de ocasiones, de hecho. Listé a este blog en el renglón de “literatura”, en varios directorios de blogs, algo de lo que no me enorgullezco, para qué mentirte. Pero como te digo, yo no tengo nada que ver con ese gremio, nunca fui a una presentación de ningún libro, ni fui con ningún texto a ninguna editorial o concurso de nada. Porque nada hubiera logrado, te lo aseguro. Por eso, desocupado y ocioso lector, no deberías esperar mucho de tu lectura de este sitio web. Es una necedad que sigás leyendo porque yo mismo te sugerí que no lo hicieras en la primera oración y no me hiciste caso. Tal vez llegaste hasta aquí porque pensaste que ibas a encontrar algo bueno, pero como ves, no lo hay. Siento decepcionarte, pero espero que podás superarlo y sigás viviendo.

Lector, veo que seguís leyendo. No sé que pasa, pero seguís leyendo, leíste mi sugerencia de que no leyeras este texto, mi queja en contra de los escritores nacionales -algo nada diplomático ni bien intencionado- y seguís leyendo. Yo te invitaría a que lo dejaras de hacer en este mismo momento, pero quién soy yo para detenerte. Seguirás leyendo por inercia, por descubrir qué diablos diré al final, por saber en qué terminará todo este rollo. Es la fuerza de la curiosidad y las ganas de seguir perdiendo el tiempo. Has leído hasta ahora 766 palabras y no he dicho nada edificante ni interesante. No serás una mejor persona cuando terminés de leer este post. No se abrirá en tu mente una amalgama de emociones trepidantes como sucede con los textos de los escritores que son muy inteligentes y que escriben para trascender más allá de su muerte.

Pero ya que insitís en la lectura, te diré por qué seguiste leyendo. Seguiste leyendo porque de alguna manera pensaste que habría algún milagro, porque creíste que habría un final sorprendente. Porque tenías la esperanza de algo más, no sabías exactamente qué, pero algo más. Tuviste la sospecha de que no habría nada al final, pero la esperanza o la inercia pudieron más y llegaste hasta aquí. No todos llegaron, la mayoría ya se fue, pero vos seguiste, vos querías saber qué pasaría. Vos querías atrapar la idea, ya te habías embarcado en la balsa, ahora por qué no seguir hasta el final. Ya habías perdido el tiempo leyendo el primer párrafo, por qué no leer el segundo y el tercero. Y ya que estamos, por qué no el cuarto y el quinto y el sexto. Hasta que llegaste a este séptimo párrafo, en donde tampoco encontraste ese algo más. Yo en cambio sí conseguí el milagro, desocupado, ocioso y desobediente lector: conseguí que llegaras al final, que leyeras mil palabras exactas y que no te dieras cuenta del truco.

 Charlando con amigos llegamos a la conclusión de que la frase "Donde hubo fuego cenizas quedan", que se suele aplicar para decir que "si hubo amor, pasión o lo que sea, siempre quedará algo", está en realidad muy mal aplicada.
Cenizas. ¿Qué son las cenizas? Las cenizas no son más que un polvillo grisáceo que se vuela con el viento.
Si pasás un plumero y un trapito húmedo, el lugar vuelve a quedar limpito. O sea que en realidad, cuando uno dice "donde hubo fuego cenizas quedan", lo que estaría diciendo es que "no queda nada que no se pueda borrar de un plumerazo".
Sería una cuestión de error interpretativo social.
Que el carbón tarde en apagarse e inclusive parezca que lo está cuando en realidad todavía está prendido, no significa que una vez apagado quede algo de el, y sólo si se "reaviva", el fuego se puede mantener prendido.
Y por cierto, "tardar en apagarse" no significa "arder eternamente"

Cuando yo era aun más chica creía que "quizás" los monstruos existían.Mi idea era que los adultos nos mentían para tranquilizarnos, pero que en realidad SÍ existían.
Ahora ya no creo que "quizás" existan.
Ahora estoy segura …